Siqueiros (detalle del mural oblicuo) en el Nigromante.

Henry Chinaski

Bukowski, Charles.

Vagabundo aislado del inútil mundo. Trotamundos dentro de su país. Nueva Orleans, Los Ángeles, Nueva York, en todos lados es lo mismo, hay las mismas putas, las cervezas, los incautos borrachos y la poesía rescatando su majadería, su molestia ante los demás. Andrógino perfecto y condenado al amor de sus lectores como si fuera un hijo de puta que hubiera que guardar en el libro mío, cuidado, de cabecera mi libro que uso para reírme de todo, maleducadamente, grosero, por nombrar uno y otro escándalo: una chica se atraviesa la nariz frente a Chinaski, él decide invitarla a vivir con él. Una chica con la que va en coche se emociona al pasar frente al cuerpo de bomberos, se emociona y se detienen. Ella conoce sexualmente a todos mientras él juega a los naipes y apuesta y gana y además cobra por cada bombero que estuvo con ella. Cierto día se enferma su madre y él llega a verla con resaca de cruda doble o triple y su madre huele mal y él, además quiere vomitar. Así que vuelve al día siguiente, flores en mano que terminaron siendo para unas niñas que jugaban por ahí. Cuando muere también el padre, hereda su casa y mira y testimonia cómo se llevan todo los vecinos consternados, hasta las latas de compota y lo dejan libre de cosas y hasta se lleva una lana por ello. Chinaski, Henry es el alter ego de Buk.

Breves Historias Para Hombres y Mujeres De Cualquier Constelación

Este es un cuento de una amenaza para la mujer, un cuento que llama a todos los hombres y las mujeres de toda constelación.
Es la historia de una mujer por hermosa acosada constantemente. Deseaba su vejez. Pero aún era joven de espíritu especialmente.

Vio y fue testigo y víctima, sufrió en el alma, como aquella vez que presenció un hecho tambaleante; una mujer apenas niña se escondía tras una columna. Había dos hombres, uno mayor. El mayor la había comprado para un rato virginal. El joven la había conseguido. Me di cuenta porque el mayor preguntó: le compro una cuba o una cerveza¿?: no seas tonto tío, ellas no toman, sólo dale los quinientos y cómprale un refresco.
Ella se agazapaba y retorcía de miedo. La vi y lloré de vergüenza, el mayor y el menor partieron con ella detrás a rastras por poco, temblaba.
Yo estaba situada lejos, era un café en un patio muy lindo. El menor es mi marido. El consigue vírgenes a ciento cincuenta lo más. el hambre de aquí y de allá negocia doscientos, ciento ochenta responde y voy yo después, doscientos le muestra la madre con los dedos, determinante. él sonríe. mi marido la hará suya a su modo y ella puede que resista puede que no.

Aunque no sea mi marido y haga literatura de un hecho real, fui víctima paralizada del horror y no pude actuar, no supe qué hacer, sólo que desde entonces lo lloro.

Ahora lo que sigue: un hombre de negocios acosa a una chica que trabaja para él. Unos patanes patanes frente a ella, diciendo, la verga muchas veces, para que ella la oyera y se la metieran así, de oidas.
En toda ocasión, sin ton, un hombre de negocios ilícitos acosa y molesta. Insistentemente amenazando, comprando, adquiriendo propiedades y viejas de preferencia menores de edad. son más caras. pero algunas del rancho lo valen.
Una mujer involucrada no tiene escapatoria. Apenas una que otra se salva de momentos dañinos, no se puede explicar a un señor juez del ministerio público porque el cuento me empuja y me somete y me mordió el otro día, la boca que me besó a fuerzas, el joven, el mismo del tío mayor. Y así, sucesivamente me le escapé de milagro.

Construcción ecológica.

Ecotecnias. Construcción amable que el contorno agradece.
Adobe, celdas solares, recolección del agua de lluvia,

adobesma@gmail.com
Mario Orozco.
San Miguel de Allende, Guanajuato.
Cuna de la Independencia por la lectura ¡!

La sombra del viento. Carlos Ruiz Zafón

2a. parte, hoy a las 8:00 pm, www.sqsanmiguel pulsa radio en línea.
mex post. RRRRaaadDDDDIoooooo)))))))))))))))))) de verdad. (AM)

3 programas se nos fueron con este libro:

Qué leer.
Viernes o los limbos del Pacífico.Retomar la aventura de Robinson Crusoe, como para qué¿?
Para pasar 28 años en una isla desierta en el siglo diez y ocho. Para reflexionar un poco acerca de la jerarquía, el poder legal, la organización, para declararse amo y señor de la Isla, designar un templo para entrar limpio y vestido propiamente y leer las escrituras y luego, al paso de los años de soledad absoluta, de pronto, aparece el aborigen mitad negro mitad indio y además caníbal y no lo pude matar porque el perro que también se salva del naufragio, me empuja a la hora del disparo,
Entonces aparece Viernes y Robinson se encuentra en la peor de las pesadillas, amaestrándolo como un esclavo, detestándolo como un ser inferior, pero, al paso, de los años marcados por agua en la clepsidra, Robinson (y el lector) se da cuenta, de, la descomunal belleza de sus ojos y explota al alma y se derrumban todos los mitos.
Viernes o los limbos del Pacífico. Michel Tournier.

adiós es una Diosa que se quita el prefijo y el género

Un día más sin escribir y viviré infeliz.

Amor, es tiempo.
Nos dejaremos al fin sin fin.
No es un dejarse ni olvidarse ni un tiempo definido
Es una clara sensación de alas mayores, mutación.
No hay nada más que un borrador de miedos y vidrios
Vidriecitos cortándonos, tu vaso y el mío, nuestra agua
Nuestra y la lluvia bautizadora de almas anónimas,
Aguándose, aguamarinas aguas termales aguándose,
En gotas gigantes que mojan y abren la luz de la cabeza
Luz elemento del sol. Energía y salud y decretos y grandeza
Y humildad y escondrijos negros. Negro la luz de la oscuridad.
Toma ahora mis manos y quédatelas
Haz con ellas. Son bailarinas para mariposas brinconas de espectáculos.
Allá lanzo mi cuerpo, no lo necesito más, pierde sentido cuerpo mío,
Es hora. Es hora de correr sobre los minutos en ruedas para hamsters.
Ratones sobre la blanca nieve.
Un rubor en el cuerpo perdido un pudor incomprensible.
Ama mi mente desastrosa
Que amo la tuya y la alejo de este tonto cuerpo mío,
Para no perderme más.

POE’S POEM.

Never more the poet said
Oh help I have confidence,
In meeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, Julie sang.
The never more poet
Dark as me
To greatness the light
You through away when your last breading
Comes,
A chorus in one voice,
Instruments like bodies
Trumpets drums and hurry
The poet meant it
A wise woman,
New
It. The one. Your crystal
Self steam like water spray.
Esteem-self cruelty acceptation of thoughts.

Fernando Pessoa en Sancho Panza de Cabeza

El maestro Pessoa
Fue descubierto por mí a los cuarenta y tres años.
Revelada se ha vuelto la esencia del maestro en la suerte del empantalonamiento.
El verbo pantalonear la cosa del pantalón
Se va mojando y secando con la suma melancólica o saudádica de plena lluvia por la música, el campanario, o el alma del maestro.
El cuento infantil incluido en el barrio donde vivió el ave mítica que fue,
El director de orquesta compuso algunos valses nocturnos muy oscuros
Como los bailes de salón con antifaz
Cada quien iba con el suyo cubriéndose los alrededores de los ojos para espiar invitado por el rey de la orquesta, junto con los colores amarillo verde y azul.